С утра хочется ветра. Только он умеет выветрить из меня что угодно. Полчаса пешком навстречу, а если повезет — упереть глаза в шторм, и все, наступает тотальное обнуление. Ветра сегодня не расфасовали, пошла шуршать листьями на бульвар. Листья пока тоже в дефиците, но дух осени невероятно притягательный: вдыхаешь, как впитываешь, аж выдыхать жалко, до того хорош. Все оттенки тоскливого серого, гул бесконечных машин по эстакаде — днем и ночью. Замешкаешься на секунду, а напротив уже 30 этажей цвета, до головокружения. Стоишь, как дурак, застопорил весь поток пешеходов — пытаешься разглядеть, как же все это невероятно здОрово придумано. Мыслишки какие-нибудь трусоватые устроят в голове стихийный митинг, а тут бобер вылезает из затона. Пока пребывал в шоке от знакомства, мысли не дождались. Выдохся в суматохе, лицо больше похоже на посмертную маску, сам не понял как — а ты уже с близким другом на лавке какого-то полузаброшенного парка с коробкой стеклянной лапши в руках. И все это существует одномоментно, только успевай менять стеклышки.
Только недавно сщелкнулось в голове понимание, что набившие уже оскомину слова про «жизнь в потоке» для большинства читаются как перманентный успех. Такой везунчик-серфингист, голубоглазый Майк, легкий, летящий — поймал волну и все, жизнь заколосилась. И ужасное разочарование потом — то ли я не такой везунчик, то ли поток не мой. Давайте, говорят, лучше я по старинке, буду ставить цели и пробивать их головой. Ну и запретить я не могу, конечно, если кому в радость — почему нет?